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Para Lélia Almeida, escritora gaúcha que um dia chorou ao descobrir que dragões nunca existiram e, ao ver morrer aí o sonho do príncipe encantado, descobriu-se uma mulher de verdade... ou ao menos tem lutado por isso.

Uma das "notícias" mais quentes da semana foi o suposto noivado de Gisele Bünchen e Leonardo di Caprio. Como que para dar veracidade ao fato, desmentido pela modelo, foi divulgado até o preço do anel: 190 mil dólares.

Até o momento em que escrevo a coluna não estava comprovado tratar-se de verdade ou mentira tal anúncio... mas isto pouco importa. Vale mesmo registrar o imenso interesse da mídia em tornar realidade o fato.

O casamento entre Gisele e "Lio" seria a consolidação de um conto de fadas, sonho enterrado junto a Lady Di (ainda viva) mas sempre recorrente.

Estranho como os anos passam, as mulheres avançam, os homens se libertam do enclausurante (imagino) papel de superprovedores... e ainda corremos atrás do delírio realesco. Estão aí Xuxa e Sacha, corroborando esta tese.

No último sábado um tipo que eu nem sei quem é, mas que me pareceu um astrólogo ou coisa que o valha, foi ao programa da Xuxa e, entre várias premonições, garantiu: "Xuxa nos dará (a todos nós??) mais um filho". Fiquem tranqüilos, brasileiros! O trono está garantido.

Coisas do gênero justificariam comentário creditado à menina, após uma de suas saídas às ruas. Consta que ela disse gostar de "acenar ao povo". Aos súditos, entenda-se.

E o que mais me entristece é não ver em tais delírios monárquicos um fenômeno terceiro-mundista. Se assim fosse teria, ainda que de forma tênue, a esperança em um projeto educativo salvador. Qual nada... o sonho de ser "manequim-modelo-profissional", como dizem entrevisteens nos Fantásticos da vida, espraiou-se pelo mundo... do Oiapoque ao Tenesse.

Estava pensando sobre estas coisas quando adentra em meu computador uma mensagem sobre a nova linha de produtos Secrets by Sandy. "Como uma verdadeira amiga, Sandy (da dupla Sandy e Júnior) é quem dá as dicas de como manter o corpo, os cabelos e a pele bem tratados nessa fase. A cantora empresta seu nome e sua amizade para a linha teen..." (grifos meus).

Lá se vai mais uma chance de patrocínio a esta coluna... mas não dá! Que a galera queira fantasiar um mundo de fadinhas tudo bem... mas não vou colocar azeitona no pastel alheio.

Nunca um nome de personagem de novela foi tão apropriado: Helena. Uma típica mulher de Atenas, como tão bem cantou Chico Buarque. Mirem-se em seu exemplo.

Helena não é uma mulherzinha qualquer. Destas que fecham o barraco quando vêm seus homens partirem nos braços de outras. Ela é maior do que isso. Aceita até que esta outra seja sua filha.

Mais do que isso. Fica feliz quando a pimpolha engravida de seu ex e consegue até recebê-lo em casa e preocupar-se com a incipiente carreira médica de seu ex-amor agora genro.

A Helena de Atenas não põe a filha a correr. Sequer torna um inferno os almoços dominicais com indiretas e provocações. Ela não corta a mesada da filha e sofre, de verdade, a cada pequena tristeza da moça. Esta Helena não prepara armadilhas e retaliações aos traidores.

Com voz doce e olhar lânguido, Helena de Atenas diz para a filha grávida: "aceitar tudo do filho. Isto é ser mãe". E, ironicamente, este olhar e voz melíflua são de Vera Fischer, a escancarada. Aquela que notadamente vive paixões e ódios intensamente. Ah, a ficção!

Mas Helena de Atenas vai mais longe. Supera todos os complexos embasados em seu conterrâneo Édipo e aceita que seu lindinho... seu único filhinho homem... seja apaixonado por uma garota de programa que já traz no nome o estigma da traição machadiana, Capitu.

Que estigma tem esta Helena. Começou a vida tendo que mostrar sua magnitude. Entregou ao marido a paternidade de filho que não era dele. Fez por maldade? Nada! Fez por amor à filha e respeito ao cônjuge. Abdicou, pela primeira vez, da felicidade ao lado de Pedro, o amor juvenil.

Mas Pedro volta à cena e pulamos, da Grécia antiga para um filme spagetti. Nossa heroína divide o coração entre três homens: o feio (Tony Ramos), o bruto (Pedro) e o belo (Edu). Quem vencerá?

É esta a crise básica de identidade em Laços de Família. Entre a Grécia antiga, a brasilidade de Machado de Assis e o exagero italiano... só resta o pastiche.

"Pobre mas limpinho"... êta bobagem! E esta foi repetida por André Rezende no Mãe de Gravata, programa vespertino do Ronnie Von. Também... quem mandou sintonizar minha TV num programa destes?

E o pior é que não dá pra falar muito mal do velho Príncipe da Jovem Guarda pois a modernidade decidiu rever sua obra e descobriu três discos "fantásticos". Isto nada mais é que ressaca pós-revival dos Mutantes, grupo batizado e incentivado por Ronnie.

Falando sério, considerando-se ser possível levar TV a sério, gosto mais do Ronnie Von que da maiorias das apresentadoras de programas femininos. Ao menos ele não tem risada histérica. Mas não é por isso que ele precisava tocar sua interpretação de A Banda na minha orelha.

O melhor do programa é a inteligência. Ali não tem lugar para metáforas ou qualquer outra figura de linguagem. É preto no branco. Para deixar bem claro que "Fon" é uma "mãe de gravata"... o cara pilota fogão, bate bolo, pinta pano de prato... de gravata. O tempo inteiro. Chique e sutil. Imagino a gravata mergulhando na panela de feijão.

E já que falamos em sutileza... nenhuma relação, ou insinuação, com o assunto de cima... mas alguém aí já viu que o Eurochannel virou uma Gay TV? Vejam os destaques de setembro: especial George Michael, promoção Pedro Almodóvar e a estréia de Queer as Folk?

Dos três vale a pena assistir a série Queer as Folk que vai ao ar toda quarta-feira, à meia-noite, e é no mínimo interessante, colocando o puritanismo de Ellen no chinelo.

O trio de protagonistas é composto por Stuart, a bicha Oscar Wilde (desvairada); Vince, a bicha Tenesse Willians (recatada); e Nathan, a bicha Rimbaud (novata). Os três passeiam pelo universo clubber-profissional-bem-sucedido de forma, digamos, escancarada.

É óbvio que não é programa feito para pit-bull pois um preconceituosozinho qualquer não dará conta de tanto realismo.

A não ser, é claro, que estejam certos aqueles que não acreditam tanto assim na macheza da cachorrada.

Mas veja que é engraçado

O horário das competições em Sidney é tão desfavorável ao Brasil que a Globo antes mesmo de transmitir a solenidade de abertura já anunciava a reprise.

Anunciar, aliás, é com a Globo mesmo. Durante a semana não foram poucas as chamadas para o Festival que, segundo textos da emissora "está revelando os novos talentos brasileiros".

Realmente com este festival a emissora está lançando novos talentos. Renata Ceribelli de jornalista transforma-se em atriz. Decora texto alheio e manda ver na enganação. Brito Júnior também abandona o jornalismo para virar um bobo alegre. E Serginho Groisman... bem... este já está conformado no papel de dublê.

Só está faltando fazerem um jogralzinho de louvor aos novos talentos revelados no programeco para a cretinice ser total.

Vocês devem querer saber o motivo para tanta ira. Simples: ouvir um flash de Ceribelli dizendo que o festival conquistou as ruas (ou algo do mesmo quilate) é mais grave que nos enfiar Rubinho Barrichelo garganta abaixo. É desprezar a inteligência das pessoas.

Faz lembrar o livro lançado por Jerry Mander, há mais de 20 anos, "Quatro argumentos para a eliminação da televisão". Neste livro, entre muitas bobagens, Mander escreve algumas coisas interessantes e não me refiro a suas teorias sobre grande complô mercadológico das redes de televisão.

Gosto quando fala que assistir TV não nos faz descansar nem sequer ficarmos agitados. Aprecio quando diz o óbvio, que a única coisa que a TV tem a oferecer são... ofertas. Em minha livre tradução ele diz que a televisão nos deixa sem pensar mas não como em um exercício de meditação que nos leve à liberdade da mente, ao relaxamento ou à renovação. Como ele diria, a mente nunca está vazia, a mente está cheia. Só que cheia de pensamentos e imagens obsessivas alheias.

E a única maneira disso não acontecer é... desligando a TV. Mudar de canal só lhe dará mais da mesma coisa.

E imagino serem os ideólogos desta natureza os verdadeiros gurus de nossos programadores, que ao invés de usarem a literatura para a correção dos rumos, a usam como manual de estilo para prender aqueles que ainda suportam ver TV.

A estes é fácil programar, deixa claro o escritor.

Trocaram Kátia por Claudete no Note & Anote. Sai a moça da voz esganiçada e entra a moça do cérebro esvaziado. Eu aumento mas não invento... Nélson Rubens parecia um pastel. Tentava agir naturalmente mas foi impossível disfarçar seu constrangimento pelo fato de, na sexta, ter dito "até segunda, Kátia", e na segunda encontrar Claudete na bancada, a mesma Claudete que há pouco tempo pisoteou uma foto do Bispo Macedo.

No mundo das fofocas televisivas quem saiu ganhando com a troca foi Sônia Abrão, concorrente direta no horário, que agora corre solta (se perder pra Claudete, vai empatar com quem?).

Manoel Carlos inova mais uma vez. Laços de Família é a primeira novela sem enredo, sem uma trama central. Só romances pontuais, uma doença aqui e ali e mais nada. Impressionantes a criatividade do cara, a cara de pau da Globo e a paspalhice da galera que assiste.

Enganação pura. Parece horário eleitoral gratuito. Passa aquele monte de carinha, uma atrás da outra, nenhuma dizendo qualquer coisa que preste. Vez por outra, para dar um ar cultural... uma ópera, uma dica de livro...

Tá faltando crime em Laços de Família. Crime na trama, não o crime de torrar milhões e milhões pra fazer aquela droga. Um crime do tipo "quemmatouodeteroittmann". É só abrir um jornal popular e se inspirar. Ou alguém acha que mãe e filha não se matam por causa de homem?

Helena poderia matar Camila e, além de esquentar a novela, nos livraria da chata da Carolina Dieckerman que, registre-se, já ganhou um site na linha "eu odeio Camila".

E agora vou-me. A maior compensação por morar em Curitiba (sempre há uma) é que o feriado da padroeira do município é em 8 de setembro. Estou de feriadão. Morram de inveja.

Muito antes de ir ao ar a primeira edição do Festival da Música Brasileira, organizado pela Rede Globo, eu já sabia no que iria dar. Nem as vinhetas das canções eram ainda veiculadas e fui ao site da Globo para ver o que agora está claro: das 48 canções classificadas, quase 75% foi inscrita em Rio ou São. E os jurados... 50% cariocas e 50% paulistas.

Isto significa pasteurização. Mas este não é o maior problema... o chato mesmo é a ruindade. Boa foi a resposta de Caetano à pergunta idiota da repórter:

- Caetano, qual a importância de um Festival como este?
- A resposta a gente só terá depois.

Pois já temos a resposta: pelo que vimos... nenhuma.

Soninha segura a onda

Dei uma olhadela no novo programa da Soninha, RG - Um programa de identidade, na TV Cultura. O programa é de produção precária... mas a ex-VJ da MTV segura a onda. Se não há câmeras suficientes para cortes ágeis e nem entrevistáveis fazendo fila por um minuto de glória. Quem agiliza o andamento é ela mesma, que não deixa o ritmo cair.

Estava pensando outro dia na debandada de VJs da MTV. Pô, os caras saem de lá para programas de orçamentos pequenos, algumas vezes inexpressivos... e saem de lá até para a "geladeira" (vide Casé). A MTV é cheia de charme... o que faz com que este pessoal prefira quase que qualquer coisa a continuar na emissora?

Não vou falar em salários pois não sou da Receita Federal. Além de não ter acesso aos números, se os tivesse não diria. Acho que o problema da MTV é outro. Ocorre que uma aparição do Casé em dois segundos de um programeco qualquer da Globo dá muito mais repercussão que duas horas na MTV, cuja audiência dificilmente ultrapassa 1%, segundo pesquisas do Ibope.

Desta forma, se quase ninguém assistir o programa da Astrid na Band, ela já terá muito mais público que na MTV. O mesmo com Soninha ou qualquer outro que decida sair de lá.

Cara de pau

Vocês já viram uma propaganda do Governo que mostra um paraplégico subindo sentado uma escada, carregando sua cadeira de rodas? A propaganda é a maior vergonha nacional. Os caras do governo querem incentivar a vacinação contra pólio e mostram uma imagem que é o próprio retrato do descaso com o qual são tratados deficientes físicos no país. Ou não seria obrigação do próprio governo (de qualquer nível) fazer ali uma rampa e, desta forma, poupar o cidadão de subir a escadaria com tal dificuldade? Além de incompetente em ações... incompetente em marketing.

O melhor da semana

Cada um com seu mau gosto, diria um amigo inconsolável com minha adoração a David Bowie. Pois para me tirar do marasmo televisivo, o Multishow decidiu passar, no dia 28, às 21h30, um especial com o David Bowie. Pelo que prometem, o especial vai englobar do início da carreira até Hours, seu último álbum (Alex, mesmo CDs são chamados de álbuns?).

E vai ter falação do nem tão moço mas ainda... bem... do artista.

As músicas do especial são: Life on Mars; Rebel; Thursday´s Child; Can´t Help Thinking About Me; China Girl; Seven; Drive in Saturday; e Word on a Wing.

Não me liguem neste dia e hora.

Quando uma atração da emissora se transforma em fonte permanente de pauta para o jornalismo da mesma emissora... as coisas vão mal. Há alguma inversão de valores aí.

Pois é exatamente isto o que acontece com No Limite, programa criado para ver até onde chega a paciência do telespectador brasileiro. No Limite está no Fantástico, no pós-Fantástico, no Jornal Hoje, no Vídeo Show, no Jornal Nacional... Jornal da Globo... ufa!!!

Ok! No último domingo, na grande São Paulo, as "aventuras" propostas pelo programa conquistaram 43 pontos no Ibope. Isto, vezes 80 mil telespectadores, dá 1 milhão 860 mil pessoas assistindo. Ta, e eu com isso?

Tanto "carnaval" em torno do programa faz lembrar aquela mãe que, em dia de festa, diz: "fulaninha, toca piano pras visitas". Nojento!

Mas a gente deveria imaginar o que viria pela frente, já que o programa que "inspirou" No Limite tem o dedinho de Bob Geldolf. Lembram dele? Aquele que teve a idéia de reunir um bando de malas para cantar "We are the World", música mais mala ainda (mesmo que a causa tivesse lá suas qualidades). Pois é... a idéia surgiu da produtora dele.

Este negócio da Globo ficar dizendo "ai como sou lindinha" não é novidade. Sempre foi assim.

Dá para perceber também na campanha de lançamento de Ana Paula Padrão como âncora do Jornal da Globo. Em uma mesma edição do Jornal Nacional eles tiveram a capacidade de fazer matérias sobre No Limite e Jornal da Globo.

Falando nisso, a estréia da moça foi bacana. Descontado o nervosismo inicial, com direito a alguns pequenos tropeços, salvou-se. O pessoal pôs a galera a trabalhar. Num só bloco entraram boletins de Milhomem, Trali e Monforte, mais o comentário de Jabur. Dinâmico foi.

Mas, é claro, houve probleminhas e problemões.

Faltou a Ana Paula um pouco de consistência em seus comentários. Este negócio de "âncora" é complicado pois o cara sentado ali na bancada tem que tecer comentários e, nem sempre, estes comentários são felizes ou acrescentam qualquer coisa à notícia. Mas ela aprende. Burra não é.

Problema maior foi a matéria de Caco Barcellos em Miami. Não que tivesse sido mal feita, ao contrário. Mas não gostei.

Imagine o leitor encrencado com a justiça. Vem a Globo na sua casa (na sua ausência, já que você está foragido) e convence seu síndico a entregar-lhe a chave do apartamento. Entram lá repórter e cinegrafista e registram tudo. Sua adega... suas anotações... suas cuecas...

Ora... não importa se este apartamento é do Lalau... é uma puta invasão de privacidade. E arbitrária. Se a Justiça estiver interessada no que existe dentro do apartamento de Lalau... que através de seus mecanismos adentre o imóvel.

Vivemos tempos de inversão total. Primeiro ruiu o executivo, com Collor e sucessores; depois foi a vez do legislativo, com anões & cia; finalmente veio abaixo a Justiça, com Lalau e sua "turba". Arvorou-se a imprensa então de arauto da dignidade.

Mas está extrapolando. Há muito tempo está extrapolando.

E aí o problema é mais complicado... quem vai denunciar a imprensa? Vai sair na capa de Veja?

Hahaha... só se for desmando de um concorrente.

O salão de beleza é o único lugar do mundo em que nos é permitido, sem culpa, ler revistas do tipo Caras ou Chiques & Famosos. Não sei se foi enquanto me entregava à manicure ou ao tinturista que vi uma das manchetes mais cruéis de minha vida (e olha que uma das mais remotas lembranças de minha infância é o velho Correio do Povo sendo jogado na sacada do nosso apartamento).

Estava lá: "Sandy brilha no aniversário de Júnior".

Não bastasse, em geral, ele só fazer coro para a irmã... não fosse suficiente ele estar sobrando naquele videoclipe no qual aparece também o Iglesias pimpolho.... não fosse já ele uma sombra da adolescente mais docinho do país... agora decidiram sacanear o aniversário do cara.

Isto não se faz! Depois o menino vira um Michael Jackson e cai todo mundo em cima...

Fico impressionada com o que é feito com crianças neste universo televisivo. O mundo se mobiliza pra conter o uso de mão de obra infantil nas fábricas do Timor... nas minas de carvão... na colheita de cana... mas pululam na telinha programas que são verdadeiros atentados contra a infância.

O tal de Gente Inocente, por exemplo. Eu não consigo ver crianças ali. Parece um bando de ventríloquos. Se eu tivesse um filho daqueles...

Costumo dizer que a programação infantil é cuidadosamente elaborada para formar o telespectador de amanhã. A criança começa assistindo Teletubbies... passa para Pokemón... adere a Angélica... vira fã de Malhação...

Quando vê... a criatura está vidrada no Caldeirão do Luciano Huck e daí a fazer parte do público cativo de Faustão, "Seo" Sílvio, Ratinho & Cia. é um pulo.

O pior é que a única maneira de você não ter um filho assim é... não ter filhos. Não ter TV não resolve. Sempre vai ter um coleguinha traficante desta droga.

Isto é que é Criança Esperança...

One Night of Too Many

 Honey
please turn off the tv
I want to talk
I want to be free
I need to hear my own voice
I need to make a different choice.

Iris Denyse Arsenault

Se o mineiro, diria Nélson Rodrigues, só é solidário no câncer... o brasileiro só é solidário na vitória. No início do ano os jornais do país estampavam manchetes do tipo "Guga fracassa". Hoje, novamente campeão em Roland Garros, o garotão de Santa Catarina é o "Brasil vitorioso".

Jamais esquecerei uma vitória de Joaquim Cruz em Olímpiadas da década de 80. Era dia das mães e um repórter se aproximou esperando que o corredor fizesse sua homenagem à data. Nada sutil perguntou: "a quem você dedica esta vitória, Joaquim"? Ao que ele respondeu: "a mim. Eu que batalhei sem apoio algum" (era algo assim).

Bem fez ele e felizmente tive a oportunidade de, anos depois, cumprimentá-lo por esta resposta.

É fácil ter torcida no sucesso. É mole patrocinar um atleta pronto.

Ontem foi sábado e a noite de Paris fervilhava. Enquanto a gurizada dançava enlouquecida em algum clube... Guga dormia em um quarto de hotel. Se é que conseguia dormir.

Esta vitória não é do Brasil, não é de Florianópolis e muito menos minha.

Pode ser dos Kuerten... seguramente é um tanto de Larry... mas é sobretudo de Guga.

Só dele.

Parabéns a ele e à Rede Record. Que ganhada!!!